Ri, paspán. Do asubío que viaxa
polo aire e vai caer no tímpano dun oído calquera. Chouta, saltón. E deixa que
a inercia te leve polo leito do río que non leva practicamente auga. As troitas
bailaron un tango mentres os amieiros caían ou se dobregaban, cada pouco, sobre
os xuncos da memoria, de cando a vida non valía nin catro cadelas. Corre,
pasmón. Non te quedes parado contemplando o bambán dunha conciencia, que vai
dun pensamento nocturno a un ouleo no alto dun outeiro. Sabes que hai berros que
pasan, que cruzan fronteiras. Sabes que hai fronteiras polas que berramos moi a
miúdo, quizais demasiado a miúdo. Berra, animal. Por un recordo que quere
marchar, que quere fuxir por entre as persianas do tempo e por un nacionalismo
que non ten descanso. As troitas seguen bailando o tango e cen cabaliños do
demo aterran na pobre charca existente no río que non leva practicamente auga.
Asubía, Canta. Mira. Baila. Soña. Soña co paso de baile dun tango.
Café Aitana 39 da Valenzá.
Mércores, 23 de xullo de 2014