“Non teño présa, que chove”, díxenlle a quen me vai servir o café.
Chove. Porén, aínda tiven tempo de ler un pouco mentres paseaba. Algo máis ca un pouco, en realidade, porque xa estaba rematando o percorrido cando escoitei o trono. O trono pode soar lonxe, mais as nubes negras, pechas como a noite, estaban practicamente enriba da miña cabeza. Non facía falta ser moi listos para decatarse de que, dun momento a outro, aquilo ía descargar. Se cadra nin sequera había tempo de escapar. Escapei. Non me mollei.
Non me mollei porque fun abeirándome baixo os balcóns e beirís ata chegar á cafetaría na que agora estou. Sento na terraza vendo como, máis ben, marmaña. Non é unha chuvia intensa; é unha marmañeira, ou babuñeira, ou poalleira, ou barrufeira, ou chuvisqueira, ou zarzalleira, ou como se queira.
Como chove —ou marmaña— non teño présa. Que remedio. Non trouxen paraugas e hai que esperar. Tampouco apetece mollar a pluma. Mellor que sexa ela quen molla o papel con catro palabras de orballo e algúns pensamentos escarallados.
Chove sobre a conciencia dun pobo que vai e vén polas marxes da ineficacia; sobre o ruxerruxe dunha carqueixa que se dobra baixo o peso de iniciativas sen orde nin control. Chove sobre a miña idiosincrasia, sobre a do veciño, sobre a da colectividade; sobre un pobo e sobre todo aquilo que se menea. Chove sobre o triángulo da circunferencia, sobre o das Bermudas, sobre a tristeza e sobre o home de Vitruvio de Da Vinci.
Non tiña présa porque chovía. Agora, como deixou de chover, asimilo o chamamento, o alcume, o cognome, o apelativo, o sobrenome, o alias do Rápido de Bouzas... e marcho. Porque hai que marchar.
Cafetaría La Carabela. A Valenzá. Xoves, 7 de maio de 2026
No hay comentarios:
Publicar un comentario