Quedo no chan tendido sobre a lama e un sapoconcho pasa por enriba da miña perna dereita. Estou cheo de mazaduras porque unhas palabras políticas escritas sobre o bulleiro da memoria doéronlle a quen ían dirixidas. Contratou a tres sicarios para que me deran o aviso dun comportamento sinxelo e con caricaturas amables. ¡Compórtate, rapaz!, espetáronme. ¡A min, que xa non son un rapaz! En cada golpe ía unha cadea coa que querían que me atara a un barrote. ¡Pobres infelices!; ¡non saben a quen queren calar! Aínda tendido na lama xa levo escritas sobre esta catro liñas cheas de corrupción e compravenda de favores. O propio sangue dálle cor á rabia dunha política podre, á impotencia dun ladroízo á costa dos máis débiles. Nin os golpes máis duros me farán morder o silencio.
Café Aitana 39 da Valenzá. Venres, 9 de marzo de 2012
No hay comentarios:
Publicar un comentario