viernes, 31 de agosto de 2012

ALGO SEMPRE QUEDA



              A verdade é que é complicado escribir algo sobre un acontecemento que se repite todos os anos e que, por suposto, se escribe todos os anos. Pero como di aquel, algo sempre queda. As novenas dos Milagres sempre dan para algo. E aínda que a miña práctica relixiosa vai a menos, a Santiña do Medo sigue tendo o seu aquel, sigue sendo especial. Practicamente toda unha vida á súa beira, iso conta moito. De rapaz era o Rivas pequeno cando ía visitar aos irmáns que estaban no “colexio vello”. Despois tireime oito ano no “colexio novo”. Logo, todos os anos indo a pé ás novenas. Se ata cando ía cas vacas para o Medo, me achegaba ata Os Milagres, aínda que só fose para xogar ao frontón. En Madrid, na miña axenda, tiña anotados os días 30 de agosto e o 7 e 8 de setembro. Por algo sería. A miña nai era unha máis ca devota dos Milagres. E unha nai sempre é unha nai. Imaxino que para o ano que vén tamén quedará algo. Seguro!, a Santiña nunca falla.

              Maceda. Venres, 31 de agosto de 2012

martes, 28 de agosto de 2012

A CULTURA DUNHA LEIRA



              Penso na cultura dunha leira e vexo aí sangue, suor e bágoas dun labrego que loita contra a miseria. Vexo aí o esforzo do autoconsumo. Noites de inquedanza polas inclemencias do tempo. Mañás de empeño, de sacrificio desde moito antes de que o sol asome pola serra de San Mamede. Mediodías de queixas porque os cadrís brúan de dor; nin na sesta atopan acougo. Tardes de loita nas que se acumula todo: a inquedanza, o esforzo, a dor dos cadrís, as queixas, o suor, o sangue., as bágoas e o medo. O medo a non saír da miseria. A cultura dunha leira escríbese cos regos ben dereitos e lese nas engurras do labrego.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Luns, 27 de agosto de 2012

NA CAMA DO RUÍDO



              Corre o aire. Soa a música. Bambéanse as toallas. E as nubes que pasan. Bailan as follas. Pedalea o neno. A agulla do reloxo chouta de segundo en segundo. E a auga do río que corre. A moto está aparcada. O cinseiro está baleiro. O xornal sobre unha mesa calquera. E un cantante de fala inglesa cantando. Bañistas que se contan cos dedos das mans. Mala tarde para bañarse. O neno da bicicleta que chama pola súa irmá. E os dedos da man esquerda que rañan no pescozo do que subscribe. Corre o aire. Queren chorar as nubes. Asubía o xílgaro. E o silencio que se deita na cama do ruído. Canto ruído no descanso do silencio! Gravo na memoria o carballo da Portela que ten a folla revirada. Deixo que pase o estorniño. E o punto final detén o bolígrafo.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Luns, 27 de agosto de 2012

lunes, 27 de agosto de 2012

A ALEGRÍA DA PANTOMIMA



              Ás veces escribo tan á lixeira que, claro, teño que tamén criticarme a min mesmo. E non se me caen os aneis por iso. Dicía días atrás que a liga da pantomima só tiña o aliciente dos dous clubs grandes (sigo erre que erre niso, e xa se verá ao final), pero resulta que levo dúas semanas que a tal pantomima dáme alegrías a esgalla. Ben certo é que o Celtiña anda a velas vir. Pero o Dépor, ai o Dépor!... leva dúas semanas por enriba do máis poderoso de todos. Aí é nada! A pantomima dáme unha alegría. Perdón, dúas; unha por estar por enriba do todopoderoso e a outra porque este poderoso tamén anda case coma o Celta… a velas vir. Cando remate a liga, o Madrid estará moi por enriba dos galegos, pero mentres non suceda… rir a cachón! E soñar é bonito.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Luns, 27 de agosto de 2012

sábado, 25 de agosto de 2012

A PROCESIÓN DA CRUZ VERDE



              Se non erro, creo que tan só asistira un par de veces á Festa da Istoria de Ribadavia, en plan de tomar un café e ver o ambiente. Pero este venres fun coa intención de botar máis tempo e de ver algo máis. Logo de dar unhas voltas pola fermosura do seu casco xudeu, asistín a procesión da Cruz Verde, o símbolo da Inquisición. Este cortexo percorreu as rúas do casco histórico, ou sexa, desde a prisión da Inquisición ata o auditorio do castelo. Cada pouco, o cortexo detíñase para “asaltar” as casas nas que convivían os herexes. Estes eran conducidos ao desfile para xuntalos cos outros reos que levaban xa uns cirios acendidos en sinal de penitencia. Entre os tambores que marcaban o ritmo e as queixas e berros dos reos, o drama apropiábase das rúas da capital do Ribeiro. Xa no auditorio representouse a obra “O Malsín”, na que se escenefican os feitos acaecidos na vila, cando este veciño, O Malsín, denuncia ante o Santo Oficio aos seus familiares e veciños por practicar ritos e cerimonias de xudaísmo. A noite rematou cun auténtico espectáculo de música e fogos no propio castelo.

              Finca Fierro. Sábado, 25 de agosto de 2012

jueves, 23 de agosto de 2012

REMENDOS DA INFANCIA



              Cando me aburro póñome a remexer na memoria e sempre me saen os remendos da infancia. Aqueles que cosín nas mañás do monte Medo ou nas tardes de Pinouzos. Pode que infancia miserenta, pero feliz. Máis ou menos. Naqueles momentos non creo que fose moita felicidade andar, por exemplo, coas zapatillas furadas por abaixo, ou esperando a rifa ou zurra da nai ao chegar á casa. Antigamente, aos rapaces, sempre nos botaban en cara algo; que se perdías unha vaca, que se lle entraban á leira de tal veciño, que se o burro se ía “ás mozas”, que se mesturabamos unhas vacas con outras; o caso era dar labazadas para ensinar quén educaba realmente nas casas labregas. Os recordos, agora, son felices. Agora. Pero naqueles momentos...

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Martes, 21 de agosto de 2012

PREÑADO DE NUGALLA



              Estou preñado de nugalla ás seis menos vinte da tarde, porque os parafusos do sol penetran de tal forma nos miolos que, estes, pouco a pouco ferven ata o momento mesmo no que dis “sento aquí e de aquí non me movo”. Nugalla corporal e mental. Nugalla creativa. Nugalla física. Menos mal que esta preñez non dura o que adoitan durar os embarazos. Confío en que o meu parto, a miña parida chegue tan axiña como me poña a facer algo. Pero aí radica a dificultade, o dilema; o de iniciar algo. Custa horrores. A nugalla sentou no entendemento e non quere coller camiño da actividade física, nin da mental. Esperarei a parir.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Martes, 21 de agosto de 2012

miércoles, 22 de agosto de 2012

RÚA CONCEJO DE OURENSE



              Algúns, ao ler o título, xa saben por onde van os tiros. Polo menos xa sei de alguén que, por medio das cartas ao director deste xornal, puxo os puntos sobre os ís con respecto á pavimentación desa rúa. Cada vez que entro nela co coche recórdame a esas carreiras das aldeas nas que ata aos carros das vacas lles custaba circular. A rúa Concejo, hoxe en día, é unha auténtica carreira. En pleno centro de Ourense! Fochancas. Desniveis. Parches. Diversas clases de chapapote. Imaxino os parafusos do auto bailando unha muiñeira galega ou unha samba brasileira. Fíxome nos acompañantes e vexo cómo choutan nos asentos, cómo se ladean, cómo se queixan. Xa lle digo aos meus: “agarrádevos que entramos na carreira”. Os meus fillos, por nomes de rúas, ni  idea; pero se lles digo que imos pola carreira, xa saben o camiño. Unha pena.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Martes, 21 de agosto de 2012

martes, 21 de agosto de 2012

UN TÍTULO CALQUERA



              Quen soubera cantarlle ao vento tras os cristais dun rañaceos. Non son Sabina e debuxo carantoñas sobre o bafo do cristal. Un fusil sen balas e unha guerra sen armamento. Quen soubera correr sobre as augas da Tapada Nova. Non son Usaín Bolt e colgo das gallas dos amieiros para trasladarme ata Portugalego. Un pleno sen Parlamento e unha loita sen inimigos. Quen soubera repicar as campás da igrexa de Baños de Molgas. Non son o sancristán e asubío un réquiem de Mozart para anunciar as nove da noite. Boa hora para cear peixes do río Arnoia e ler unha novela sobre o significado da circunvalación que transcorre polos Currás. Quen soubera escribir sobre o monte Medo. Non son Alfredo Conde e esborrancho un título calquera.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Venres, 17 de agosto de 2012

MEDIO PERDIDO



              Quedo quieto contemplando a luz da lúa. Estou só, medio perdido por entre as carballeiras da Costela. Correra en pos de algo que se movera detrás dunhas toxeiras, pensando que era o lobo ou un xabaril. Cando cansei nin atopei lobos nin xabarís. Ao mellor tan só fora o vento o que movera os toxos. Agora estaba medio perdido, sentado nunha pedra dun valado e contemplando a luz da lúa. Sabía que estaba nas Costelas, pero non sabía volver á casa. Bágoas de tristura e de impotencia enchéronme os ollos e a desolación fixo que me encollera aínda máis sobre os xeonllos. Non sei cómo apareceu, pero diante miña estaba Uriarte, o meu amado e querido can. Deille unha aperta. Díxenlle “imos para a casa”. E souben ao momento que el me ensinaría o camiño.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Venres, 17 de agosto de 2012

lunes, 20 de agosto de 2012

O TINO DA EUDOSIA



              Ás veces Constantino Losada Santurce quedaba pasmado mirando as matrículas dos coches. E os catro números quedábanselle na cabeza ao momento. Non así as letras. Porque non se fixaba nelas. Nos números si, e á segunda vez que os vía xa sabía de quen era tal ou cal coche. Constantino Losada Santurce era máis coñecido por Tino. Tino, o fillo da Eudosia do Caramés, a irmá de Lucía a Lagarta, que casara en Escornabois de Abaixo. En Escornabois de Arriba vivía outra irmá de Eudosia, ou sexa, tía de Tino. Pero non se falaban. Precisamente por culpa de Tino; porque a súa tía, a Luísa do Grilo, latricou coas poucas luces de Constantino Losada Santurce. Isto, a Eudosia, sentoulle mal. Normal. Era seu fillo. Tino anota outra matrícula no pensamento e segue pasmado.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Venres, 17 de agosto de 2012

PLASMAR AS PARVADAS



              Rima o verso. Chouta o saltón. Corre o tempo. A folla baila ao ritmo do vento. Unha muller canta en inglés. Un asubío asoma polos beizos dun gandeiro. Quen acosa ao lobo no monte Medo? Parasol aberto. Un mosquito sobre o parabrisas dun coche. Un home que morde nas uñas. Canción de berce para os que nunca cantan unha cantiga: tristura na estrofa dunha balada. Quen pesca no couto do río Arnoia? Disco raiado. Voo de lavandeira. Reloxo parado. Hai que ter ganas de escribir parvadas! Un gabián plana a moitos metros de altura. Unha nube branca cobre o seu espazo. Un botón que penetra polo ollal. Unha bágoa en caída libre e un sorriso colgado no aire. Hai que darlle voltas aos miolos para plasmar as parvadas. É o que hai!

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Xoves, 16 de agosto de 2012

sábado, 18 de agosto de 2012

EMPEZOU A PANTOMIMA



              Cando se publique este relato, a primeira xornada da liga futbolística estará practicamente liquidada. A mellor liga do mundo, din os entendidos. Os que non entendemos moito catalogámola como unha das peores. Hai anos que tan só existe a tal liga para dous únicos equipos. E en cada ano que pasa, a diferenza entre estes dous clubs e os dezaoito restantes irá a peor. A liga da pantomima. Si, cáelle ben esa palabra. A gran farsa futbolística española. Só vai ter tres alicientes: esperar as goleadas que os dous “machotes” Madrid e Barcelona lles infrinxirán ao resto, esperar os enfrontamentos entre si e esperar a cantidade de goles dos seus deuses respectivos, Cristiano Ronaldo e Messi. Nestas tres cousas vai consistir o desenvolvemento da mellor liga do mundo, da maior pantomima. Certo, deixo de ser tan negativo porque, para un servidor, este ano si ten un auténtico aliciente: os partidos do Celta e do Dépor. Aínda que os perdan todos (o Celtiña xa perdeu o primeiro), seguirán sendo os mellores equipos desta pantomima que xa empezou. 500 e 461 millóns de euros contra 34 e 43. Aí está o gran desfase, televisións a parte.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Xoves, 16 de agosto de 2012

viernes, 17 de agosto de 2012

POLO DEPORTE MINORITARIO



              Os Xogos Olímpicos adoitan deixar tantas estampas, tantas historias, tantas anécdotas que me prometo escribir máis relatos e durante máis tempo deses deportes chamados minoritarios. Certo que teño medo a esquecer esta promesa, porque cada catro anos penso que a todos nos pasa o mesmo: que ao non ver as súas novas nos medios de comunicación, os nomes de, por exemplo, Támara Echegoyen, Sofía Toro, Joel González, Marina Alabau, Begoña Fernández, Maider Unda, Saúl Craviotto... pasen ao limbo do esquecemento. É unha pena, porque retrocedes a eses catro anos (ou toda unha vida) de sacrificio e entendes, entón, o valor dunha medalla, dun diploma ou incluso tan só a súa participación. Se é difícil chegar, imaxinade conquistar. Non obstante, á miña maneira, loitarei polo deporte minoritario.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Xoves, 16 de agosto de 2012

TIRAR A PEDRA



              Aquel que tira a primeira pedra é que ten máis valor cos outros. Ou ao mellor porque é máis covarde. Vai ti saber! Despois tamén se pode analizar cómo é a pedra. E refírome ao peso. Se é grande, non a pode tirar calquera neno. Se é pequena, pode ir máis alá de onde se puxo o ollo. Non é fácil tirar unha pedra. Tampouco é o mesmo darlle no cernizo a alguén cunha pedra de granito ca cun coio dese redondiños do río. Dise que a pedra, ao saír da man, non se sabe onde vai caer. Ou a quen lle vai dar. Non é o mesmo darlle cun cantazo a un político (Deus me libre de facer tal cousa!) que a un pobre desgraciado. Vaiche boa! E se fas a proba, xa os xuíces se encargarán de explicarche a diferenza. Si, realmente é complicado tirar a primeira pedra.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Xoves, 16 de agosto de 2012

jueves, 16 de agosto de 2012

BAILANDO POR ENTRE FRASES



              Chora o saxo de John Coltrane e o sol penetra pola fiestra dunha oficina calquera, ou dun pavillón municipal, por exemplo. E pavillóns municipais hai moitos. A gran maioría abandonados, pero... Pero a bonanza dos amiguismos políticos foi coma unha coella parindo. Quen chora agora é a inconfundible voz do gran xenio don Louis Armstrong e un paxaro pousa nunha galla dunha maceira que se ve a través da xanela dunha oficina calquera da que, claro está, se vexa unha maceira. E o reloxo marca a hora dunha mañá que amañece baixo a batuta dun CD que cospe música, moi boa música para que alguén baile por entre as letras dun tema ou as frases dun parágrafo. A mellor voz do mundo, a de dona Barbra Streisand, foxe por esa mesma ventá para encher os pavillóns municipais de utilidade.

              Maceda. Xoves, 16 de agosto de 2012

domingo, 12 de agosto de 2012

AS VACACIÓNS DE JACINTO



              Trinta pelos sobre a cabeza e catro unllas na punta da lingua. Así se presentou Jacinto Corbacho Cubelo no bar da aldea, e logo de facer a viaxe por vacacións ao planeta Suspiros de España. Os paisanos que o viron entrar puxeron ollos de prato e bocas de peixe boqueando. O asombro era maiúsculo. Jacinto Corbacho tusiu a causa da apurada e da súa boca saíron catro paxariños brancos que buscaron a liberdade por unha das fiestras do bar. Ninguén se atreveu a preguntarlle polas características do planeta Suspiros de España. Porque ninguén tiña intención de pasar alá as súas vacacións. Tampouco Jacinto Corbacho Cubelo nada explicou. Tomou o café, que lle saíu polas orellas, e marchou.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Xoves, 9 de agosto de 2012

sábado, 11 de agosto de 2012

VIXILANCIA NOCTURNA



              Tan axiña como lin a nova de que traballadoras de varias confrarías vixiaban polas noites os bancos marisqueiros para rexeitar aos furtivos e que a patroa maior de Rinlo, en Ribadeo, declaraba que “ás veces claro que temos medo, porque non sabemos quen nos pode saír”, non saben cómo reaccionará o que se vexa sorprendido. Digo que tan axiña como lin iso, véuseme á cabeza unha noite de verán na que miña nai e máis eu estabamos acochados dentro dun canastro da aira de Arriba de Baños de Molgas vixiando o palleiro de herba que tiñamos alí. Porque hai moitos anos a alguén se lle dera por poñerlle lume aos palleiros que había polas airas da vila. Empezaran precisamente nun noso, nun de palla, na aira do Trono. Aquel ano, nuns poucos días, creo que queimaran sete ou máis. Que facemos aquí?, espeteille a miña nai. Se vemos a alguén poñer lume, berrámoslle e qué? Como reaccionará o tío ao verse sorprendido? E se leva unha arma, aínda que sexa un coitelo, por exemplo? Logo deses razoamentos, optamos por largar de alí e non vixiamos máis noites. Entendo o medo de Celia Pacio, a patroa maior de Rinlo.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Venres, 10 de agosto de 2012

viernes, 10 de agosto de 2012

O INSTINTO VIOLENTO



              Levamos a violencia dentro de nós e penso que, ás veces, xa nos sae fóra por instinto. Ás veces nin tan sequera necesitamos unha escusa, un empurrón para facer uso dela. Chega con que asome un chisco na mente para prender a mecha. Pero por moito que saia por instinto, aínda queda o subconsciente para saber que tal violencia non se pode empregar ante os máis fortes. Aínda que se crucen os cables, ese subconsciente colle polas estradas dos máis débiles. E tal violencia bate con forza nas mulleres e nos nenos, nos máis vulnerables. Non é necesario buscar na guerra de Siria para falar deses actos criminais; en Ourense unha septuaxenaria morre a marteladas na súa casa. A marteladas. Tremendo. Violencia pura e dura. Pero contra o débil.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Xoves, 9 de agosto de 2012

jueves, 9 de agosto de 2012

O PÉ NA AUGA



              Quita o pé da auga que se che molla. E co pé mollado deixas a alfombra perdida. E se a alfombra se ensucia, son eu quen ten que limpala. E para limpala teño que dobrar o cernizo, que me doerá unha barbaridade, porque como somos pobres de solemnidade non temos un aparello deses que seica aspiran o lixo. E ti sabes como son?, sabes como son eses aspiradores? E di a xente que para que funcionen hai que enchufalos a un enchufe. E iso para nós é algo prohibitivo; non temos con que pagar a luz. É que por non ter, non temos nin luz. E mira que manda truco coa luz!; a estas alturas andar á cegas tan só o fan os pobres de solemnidade. É que somos realmente pobres! E quita o pé da auga xa dunha vez, carallo!

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Xoves, 9 de agosto de 2012

O ASUBÍO DO SILENCIO



              Corre o aire. Voa o paxaro. Nada o neno. O ruído destaca do silencio. Os ciclistas esprintan no velódromo. Chove no sol. Arde o río. Remuíño en augas calmas. Troitas nos niños dos paxaros. O mundo ao revés. Tan só a política vai polo bo camiño. Risas burlonas. Home claro! Que esperabas ao falar da política? Corre o aire. Narra o locutor ou comentarista. Asubía o silencio. A estampa máis bonita nunca vista nin oída: o asubío do silencio. Unha rocha na copa dunha árbore. Cachos de touciño nunha pota de caldo. Voa o paxaro. Nada o neno. Morre o ruído ante o poderío do silencio. O home paga. A nena entra. Segue asubiando o silencio.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Martes, 7 de agosto de 2012

ESCAPANDO DA FAME



              Liscos de queixo pousan sobre unhas rebandas de pan e o rapaz axiña abre a boca para fincar o primeiro bocado. O rapaz ten fame. Leva dúas horas na piscina e sempre se dixo que o esforzo acuático producía fame. Poida que si. Nun santiamén o rapaz acaba chupando, zugando os dedos. Nótase que quedou con fame. Pero na mochila non hai nada máis. Nin tan sequera unha pequena cirola que adoita meter outras tardes. Quere escapar da fame cun novo mergullo; antes de que un futuro corte de dixestión faga acto de presenza. Sempre se dixo que ou te metes na auga ao momento ou esperas dúas horas. Poida que así sexa. Por de pronto segue a nadar na piscina.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Martes, 7 de agosto de 2012

martes, 7 de agosto de 2012

O MANTÓN DE MANILA



              A onde vas con mantón de Manila? Vou aos touros de Carabanchel. Máis ou menos. É igual. O caso é ir a algún lado. Incluso aos touros; aínda que non nos guste o seu sufrimento. Non, hoxe non toca falar da festa nacional. Hoxe falamos do mantón de Manila. Que alguén leva polas rúas do barrio madrileño de Carabanchel. Lévao con elegancia e cun sorriso nos beizos. Máis ou menos. É igual. Ao mellor tan só deixa asomar unha simple carantoña. Pero é bonito imaxinar un sorriso. Nun cruce de rúas, o aire move o mantón de Manila. Que estampa! Que elegancia no bambeo! O aire, ás veces, bótalle unha man ás caricaturas festivas.

              Café Aitana 39 da Valenzá. Martes, 7 de agosto de 2012

PARTICIPACIÓNS DE SENTIMENTOS



              Que sufrimento! Canta alegría! A verdade é que os Xogos Olímpicos son algo máis ca puro deporte. Son participacións de sentimentos. Deixan estampas que emocionan ata ao máis frío. Deixan sangue, suor e lágrimas. Estas últimas son as auténticas, nas que de verdade se len as emocións. E dá igual que sexan de alegría ou de dor. Aí nesas bágoas están escritos, polo menos, catro anos de traballo e de sufrimento a tope. E tan só uns pouquiños obteñen a recompensa. Na maratón, por exemplo, corenta e dous quilómetros e medio para ver unha gloria e ducias de purgatorios. Penso que aínda que só sexa por ver unhas certas imaxes, xa merece a pena ver os Xogos.

              Café Aitana 39 da Valenzá. Martes, 7 de agosto de 2012

domingo, 5 de agosto de 2012

A MÁXIMA DE CELA



              O ruído do helicóptero esperta ao escritor que estaba medio durmido. Non durmía por completo porque outro ruído, o das tripas, o molestaba xa de forma dolorosa. Ás veces semellaba que eran coitelas as que lle esgazaban algo aí. Incluso lle empezaban a asomar pingas de suor en todo o corpo por culpa dese malestar. Non obstante, o escritor botou man da máxima de Cela, que dicía que para escribir hai que fincar os cóbados e non esperar a que chegase a inspiración. Esta, sinceramente, non existe. A inspiración consiste en poñerse a traballar, e punto. E o escritor deixou de pensar na dor da barriga e púxose ao que se tiña que poñer.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Venres, 3 de agosto de 2012

sábado, 4 de agosto de 2012

O MEDO DE SABELA ESCUADRO



              Rincha o cabalo da discordia e unha andoriña voa por entre os badalos das campás do santuario do Milagres. Un trono asoa, atrona polo Outeiro de Brandín e Sabela Escuadro bota a correr por Detrás das Poulas. Non quere saber nada de treboadas. Hai anos xa un lóstrego mandoulle o paraugas (que levaba cerrado debaixo do sobaco dereito) a uns metros de distancia, ao mesmo tempo que vía cómo a súa vaca Cereixa pegaba un chouto para atrás a causa do estralo da chispa cando chegou ao chan. A Sabela Escuadro nin se lle pasaba pola cabeza, agora, o uso do paraugas se é que, definitivamente, empezaba a chover. Tan só pensou en correr e correr ata a súa casa de Baños de Molgas. Agora non tiña vacas e nada a detiña nese monte Medo que foi a súa segunda casa na infancia. Cando chegou á Pitediña a tarde fíxose noite e as primeiras gotas traspasaron xa a súa blusa. Correu aínda a maior velocidade, pois os lóstregos e tronos sucedíanse xa demasiado a miúdo. Ao penetrar na vila xa respirou aliviada. Nun santiamén meteuse na súa casa. Preparou un café e pensou no medo que acababa de pasar.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Venres, 3 de agosto de 2012

O MITO INCOMPRENDIDO



              Hai cincuenta anos a incomprensión deixou de ser realidade para darlle paso a un mito. Marilyn Monroe deixou de ser a muller máis incomprendida e máis castigada de toda a historia cinematográfica e pasou, de súpeto, a ser o mito, a icona e incluso a admiración polo seu traballo interpretativo. Logo da morte empezaron a valorala. Case sempre acontece así. E moito máis no mundo cinematográfico, cheo de celos, envexas e rancores. En vida, abusaron da súa inocencia. De morta, clamaron polo seu erotismo. Buscou o abrigo, a calma, o cariño paterno en homes que non a entenderon moi ben. Norma Jeane Mortenson tan só atopou a paz o 5 de agosto de 1962, cando morreu. Hai cincuenta anos. E aí empezaron os ríos de tinta sobre o mito incomprendido, sobre o mito, hoxe, admirado. E con razón.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Venres, 3 de agosto de 2012

miércoles, 1 de agosto de 2012

POUCAS NOCES



              Levo uns minutos escoitando unha canción que só di “taca-ta”. Así, arre que arre. E os golpes dunha batería ou dunha percusión acompañan ese taca-ta co típico pumba-pumba. Creo que lin algo hai uns días de que as letras nos temas musicais andaban pobres, ou o que é o mesmo, que empezaban a brillar pola súa ausencia. Moito ruído e poucas noces. O ruído case aseguro que é así desde hai xa bastante tempo. A música non evoluciona moito que digamos. Non obstante, bendita sexa, xa que entretén e, o máis importante, acompaña. Escoito outro tema musical e volve o pumba-pumba. Poucas noces.

              Cafetaría Os Carrís da Valenzá. Luns, 30 de xullo de 2012