Hai
silencio no espazo cerrado dun salouco e un ruxerruxe de bágoas queda
reflectido no espello do tempo. Alguén pensa que a vida vai máis alá dun soño.
Ou dun conto. Mais a vida amosa todo un poema cos versos dun sentimento. Dun
sentimento tan só. A vida é como un tema de jazz que soa baixo o abrigo dun
codeso. Ou dun amieiro. Hai silencio no faiado dunha infancia e a ollada
perdida dun recordo pasa a fronteira do tempo. Quen soña? Quen canta? Quen
chora? Quen corre polos outeiros do monte Medo? Cada paso que se dá na
dirección do vento é como un latexo que vai e vén polos delicados momentos.
A vida, ás veces, non é un conto. Nin tan sequera un chiscar de ollo. A vida é como a caspa de amargura que viaxa polo universo... chea de reviravoltas para acabar desfacéndose en silencio. Ou sen facer ruído. Quen puidera soñar. Quen puidera cantar. Quen puidera chorar. Soñan os que nunca pensaron. Cantan os que nunca bailaron. E choran os que nunca sentiron. Hai silencio na pinga dun orballo e a tristura dun verso cae sobre o papel branco dun sentimento que foi, que está, que será. Quen puidera adiviñar de que pé coxea o ritmo dun pestanexo.
A vida, ás veces, non é un conto. Nin tan sequera un chiscar de ollo. A vida é como a caspa de amargura que viaxa polo universo... chea de reviravoltas para acabar desfacéndose en silencio. Ou sen facer ruído. Quen puidera soñar. Quen puidera cantar. Quen puidera chorar. Soñan os que nunca pensaron. Cantan os que nunca bailaron. E choran os que nunca sentiron. Hai silencio na pinga dun orballo e a tristura dun verso cae sobre o papel branco dun sentimento que foi, que está, que será. Quen puidera adiviñar de que pé coxea o ritmo dun pestanexo.
Finca Fierro.
Martes, 10 de maio de 2016
No hay comentarios:
Publicar un comentario