Vai
o demo co rabo entre as pernas e un sapoconcho cabalga por entre os xuncos do
Río Vello. Colga o anzol da folla dun amieiro porque alguén engarrou alí os
recordos dun tempo negro. Non sempre a felicidade aboia nun barquiño de papel;
naqueles barquiños de papel que botabamos polas caldeiras dos lameiros dos
Lamas, alá pola ponte do Medo ou das Cabras. Quere o demo ir por entre as
cascas dun carballo, pero a flor do toxo brilla por entre os penedos de
Barricobos. Hai lagoas na mente humana que tamén secan; aínda que as treboadas
asomen todo o inverno. Cada quen que lance un suspiro e que todos os gatos
pardos miañen nas noites escuras de Baños de Molgas. Cada paso que leva á burga
é un recordo compartido. Ou non. Pero sigue sendo recordo. Vai un cego pola
carreira da Lama, tropeza e di: “é un atranco”. Pero sigue o seu camiño. Ata o
demo, ás veces, se atopa con obstáculos insalvables; polo que ten que meter o
rabo entre as pernas, rosmar e marchar. Algunhas veces o silencio amouca ó
ruído. Tan só Sabina describe ben o ruído.
No hay comentarios:
Publicar un comentario