O
bicho quere penetrar, atravesar a conciencia dun soño, pero a loita dun
sentimento vai máis alá dunha guerra que se pensa que se ten perdida. Ninguén
quere perder unha guerra que non ten cuartel. O bicho quere furgar,
escaravellar polas corredoiras da esperanza. Pobre infeliz! Mal pensa el que os
desexos dunha mente feliz e libre van máis alá dunha batalla que se pensa que
está ganada. Todo presente ten o seu atranco. Para que todo o futuro os
esquive, os salte, os brinque, os evite. O bicho quere fundir os soños dunha
vida que circula polas estradas da memoria. Pero ninguén acouga sen escribir
catro versos nos que o bulebule dun corazón amosa dúas bágoas e tres sorrisos.
Meteremos os sorrisos nun ascensor para que suban ata o infinito e máis alá.
Destriparemos o bicho contra os penedos da nostalxia e despois, cada quen, que
baile ó son que queira. Algúns bailarán sobre o absurdo, sobre a incoherencia
dun recordo. Outros, simplemente, sobre a melancolía dun consolo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario