Medo
na tarde chuviosa. Chove a mares. A escopeta deixa escapar o disparo. A bala
rebota xunto á súa orella dereita. Susto co medo no lombo. Un suor frío que cae
pola meixela. Medo a ser morto. Por quen? Non sabe. Quizais por un descoñecido.
Leva tempo acochado por entre as xestas do monte. Dun monte que non coñece. Un
camión deixouno alí e o condutor berroulle “búscate a vida, pasmón!”. E soubo
que iso non era bo. Botou a correr por unha ladeira abaixo e axiña caeu de fociños.
Xa levaba un bo cacho chovendo. Medo na tarde chuviosa. Mollado, tremía de
frío. E tremelicaba de medo. Aínda non sabía por que estaba alí, perdido nese
monte descoñecido. Logo oíu o disparo e sentiu a bala xunto á súa orella dereita.
Quen o quería matar? Non tiña inimigos, pero tamén sabía que a calquera se lle
torcen as entrañas. O propio tremor fixo que espertase da sesta bañado en suor.
Finca
Fierro. Domingo, 25 de agosto de 2013
No hay comentarios:
Publicar un comentario