Avanzan as lapas coma riadas de destrución
e a terra queda toda ela coas feridas abertas. Un carballo que estrala, un
xabaril que berra, unha carpaza que se queixa, unha serpe que se chamusca. Unha
morte case eterna... a dunha natureza que respiraba vida, a dunha vista que era
a almofada dos soños, a dunha vida que era a viaxe de catro estacións que teñen
o seu aquel. Asoma a desesperación nos ollos da xente e o suor empeza a brillar
nesa pel do paisano que corre, que berra, que intenta matar as lapas con xestas
e codesos, con gallas e mangueiras. A rabia sobre un pirómano ó que non lle
importan esas feridas que quedarán abertas durante moito tempo. Granxas
queimadas, animais mortos. Fume na contorna, ambiente irrespirable. Pasmo na
desgraza, maldade contra o incendiario. Aire que zoa, lume sen control. Logo,
despois da cor vermella das lapas, chega a negrura da paisaxe, a natureza
morta, o silencio do monte, o cheiro da maldade, o esperpento da desolación.
Café Aitana 39 da Valenzá.
Mércores, 21 de agosto de 2013
Maceda. Xoves, 22 de agosto de
2013
No hay comentarios:
Publicar un comentario