Leite de cabra por entre as
silveiras de Portugalego e follas de amieiro sobre a Tapada Nova. Quere a rula
aniñar nos codesos do Río de Vide e déitase o can ó pé do palleiro de herba
seca que alguén fixo nun lameiro do Río Vello. Non había tarde na que un neno
que gardaba as vacas se puxese a ler nas novelas do Oeste de Marcial Lafuente
Estefanía. Ás veces tamén caían nas súas mans as de Keith Luger e Silver Kane.
Coas deste último era coas que máis gozaba. Pola linguaxe.
Ovos de paspallás entre as
carpazas do alto de Barricobos e carros ateigados de toxos que para subir os
carros pola costa da Pitediña, máis dunha vaca se puxo de xeonllos, pero nunca
xamais deixaron alí empantanado. Hai xogadas de vacas que nunca deixan en
vergonza os seus donos. Había tardes nas que unhas cancións a pleno pulmón
enchían de ruído todo o monte de Pinouzos. E alá, ó lonxe, un lobo ouleaba unha
canción triste por unha ovella que nunca cazou.
Café Alumbre da Valenzá. Domingo,
18 de agosto de 2013
No hay comentarios:
Publicar un comentario