Quere
o demo ser balcón na casa da nostalxia compartida, pero só é porta nos soños
fríos dun inverno solitario. Ergue o rabo, ensina os cornos e todos corremos espavorecidos
por unha vida que se vai e por uns tempos que quedan. Non sempre o demo é
inimigo nunha tarde de soidade e silencio. Algúns pecamos coa esperanza de velo
de cor vermella. Cada pecado é unha lapa de ansiedade e cada confesión é un
inferno que arde no seu mundo de incompetencia. Caemos de xeonllos e estes tan
só sangran ante a indiferenza dun ser que non nos fai caso. Optamos, entón,
polo demo.
Quere
o demo ser bolboreta nas flores do xardín cheo de bulleiro, pero só é pegada
que delata o paso do tempo. Cada marca é un suspiro de impotencia e cada
suspiro é un latexo de maldade que chouta dos ollos que botan lume. Hai fogos
que queiman a memoria colectiva dun soño. Ás veces a memoria arde entre as
liñas dun caderno e a cinsa marca os desexos que quixeron ser e non foron. Todo
se queima no inferno dun poema mal escrito e dun ser que mete medo.
Café
O Chicote da Valenzá. Domingo, 27 de decembro de 2015
No hay comentarios:
Publicar un comentario