Bomba
que estoupa. Bala que sae da recámara. Frecha que se crava. Garrote que mata.
Morte con ruído. Morte en silencio. Morte. Hai moitas mortes polo mundo
adiante; a maioría con ruído, con moito ruído. Pola incompetencia duns e polo
poder doutros. Guerras. Parece mentira, pero é tan fácil crear, empezar unha
guerra. E cando xa está iniciada, que complicado é parala! Nese tempo afloran
os odios, os desquites, as vinganzas.
Despois, ó rematar, chega o peor. Porque o vencedor quere tiranizar, quere dominar, quere asoballar. E empeza coas mortes silenciosas. Non lle fan falta frechas, nin garrotes, nin guillotinas; chégalles coa escuridade e o silencio. Fosas comúns en calquera lugar. Corpos lanzados ó mar. Morte sen cuartel. A paz sempre custou sangue, moito sangue. Pero é lei de vida: para que haxa paz ten que haber guerra. As mortes non contan.
Despois, ó rematar, chega o peor. Porque o vencedor quere tiranizar, quere dominar, quere asoballar. E empeza coas mortes silenciosas. Non lle fan falta frechas, nin garrotes, nin guillotinas; chégalles coa escuridade e o silencio. Fosas comúns en calquera lugar. Corpos lanzados ó mar. Morte sen cuartel. A paz sempre custou sangue, moito sangue. Pero é lei de vida: para que haxa paz ten que haber guerra. As mortes non contan.
Café
Brétema da Valenzá. Luns, 10 de outubro de 2016
No hay comentarios:
Publicar un comentario