Non
hai silencio no espazo do ruído. Tampouco hai parafusos en paredes de formigón
nin a flor do toxo no alto dun castiñeiro. Non hai ruído na soidade dun nicho.
Ou dunha tumba. Aí si que tan só hai silencio. Nin tan sequera o renxer dos
ósos ó descompoñerse fai ruído. É como as noites de lúa vella nas que os lobos
oulean de pena. Por moi profundo e triste que sexa o ouleo non consegue romper
o silencio da noite. Porque hai noites que, a pesar de todos os ruídos,
transcorren en silencio, caladas, calmas. Din que a melancolía é o pracer de
estar triste. Por iso os piornos teñen a aparencia de tristeiros; choran de
melancolía porque saben que a flor do seu compañeiro toxo ten máis fama cá súa.
Non lle alcanza para pensar que o burro adoita comer o toxo. Non hai silencio
polo leito do río Arnoia, e iso que cando transcorre por Baños de Molgas faino
paseniño, calmo; pero chegan as burbullas das augas á altura da burga para que
o ruído asome aínda que sexa en silencio.
No hay comentarios:
Publicar un comentario