Déitate na almofada dos soños e
pensa que o ourizo cacheiro pica pero non mata. Déitate no ruxerruxe dunhas
sabas de flanela e xa verás cómo o pombo encrista á rula detrás dunha silveira.
Non todos os ollos das curuxas están abertos. Algúns mouchos viven a vida dos
soños, daqueles de irás e non volverás ou daqueles que nunca se converterán en
realidade. Sempre é máis fácil soñar co verme luceiro da aurora que coa rañadura
dun desconsolo. Déitate na sinxeleza dun lóstrego, dun alustre para que a treboada
marque o ritmo ou as liñas de todas as rectas sen infinito. Hai miradas que van
moito máis alá. Cando o escambrón che araña a roupa notas como o veleno dos
tempos navega polo teu sangue amorfo. Sempre houbo nugalláns e moito máis que
nugalláns. Os houbo que traballaron leiras sen sachos e escribiron libros sen
tinta. Ás veces o pensamento é suficiente para querer facer e non levar nada a
cabo. Déitate no xergón da esperanza e verás que todo ten o seu aquel. E
vivirás baixo a batuta dos soños.
No hay comentarios:
Publicar un comentario