Chove sobre a preñez dun suspiro
e sobre a trapallada dunha roda que se desinfla. Haberá que darlle aire. Cada
pinga de auga que cae sobre a baldosa da beirarrúa molla a conciencia da sombra
que se reflicte sobre o chan. Pero se chove, como vai haber sombra!: non a hai,
pero hai que intuíla, pailán, hai que intuíla. Imaxina que en vez de chover,
son os raios de sol os que caen sobre a terra. A imaxinación, rapaz, a
imaxinación é o que fai posible o imposible. Imaxina agora mesmo a un alien cos
ollos pechos, sen oídos e coa lingua moi longa e xa tes aí a un político
calquera, que non ve, que non oe e que desbarra con promesas rotas. Chove sobre
a imaxinación dun escornabois e sobre a teta dereita dunha porca que saíu a dar
unha volta. Ó mellor é que anda á ganancia. A porca, claro. Se chove moito
tempo cada pinga de auga forma unha lagoa na que farán parada e fonda as
sambesugas dunha conciencia estival. A chuvia, ás veces, complica o pensamento.
No hay comentarios:
Publicar un comentario