O silencio da neve é como unha
raia que se torce cando atopa un recordo no medio dun soño. A crema, a nata do
leite que se forma pola mañá cedo deixa caer un debuxo na cunca dos momentos
que nunca pereceron. Xa sabemos que hai momentos que duran sempre e outros que
corren ata máis alá do cabo do mundo, ata máis alá do infinito. Quere a risa
ser bágoa de can, pero o silencio da neve acouga no ruído das almas que non
senten nada. Hainas que non senten. Queda o reloxo da melancolía marcando unhas
horas que non aburren, que non cansan, para chegar a un mañá no que a
idiosincrasia dun suspiro vai máis alá ca un latexo dun asubío. Aí é nada. Os
asubíos poden ser nostálxicos; se van acompañados dun silencio que non se oe.
Ás veces saen dos labios con certo ruído e dan a sensación de viaxar pola
algarabía dunha tarde calquera. Cando penso que me deito na area do deserto,
axiña esperto coa roupa mollada por estar tombado na neve. Nesta tan só hai
silencio.
Biblioteca da Valenzá. Martes, 17
de decembro de 2013
No hay comentarios:
Publicar un comentario